Vagalumes.

O menino e o rio.

Poema de Manoel de Barros, musicado por Marcio de Camillo. <3

O menino e o rio.

O corpo do rio prateia

Quando a Lua se abre

Passarinhos do mato gostam

De mim e de goiaba

Uma rã me benzeu

Com as mãos na água

Com os fios de orvalho

Aranhas tecem a madrugada

Era o menino e os bichinhos

Era o menino e o Sol

O menino e o rio

Era o menino e as árvores

Cresci brincando no chão

Entre formigas

Meu quintal é maior

Do que o mundo

Por dentro de nossa casa

Passava um rio inventado

Tudo o que não invento

É falso.

MORADA

Morada

Como morada as cigarras escolheram a mais alta árvore, folhas amarelas.

Minha caixa de fósforo é sem enfeites

A cigarra cantava em cima do colorido,

um dia ficou muda, e o chão ficara marrom.

Muda ficara a cigarra mas não silenciada.

Minha caixa de fósforo sempre fora do tom de uma cor só.

Ensinara o colorido, mas no fim ficara só e sem o mesmo, sentada ou deitada.

Subindo as escadas pensei que ouviria, não ouvi.

Um cheiro único lá está presente depois que as cigarras se foram,

há ruídos do tempo, alguns vestígios também.

Minha caixa de fósforo tem briga, sem cadeira ou cama, mas tem a cor verde,

e é habitada pela presença de minhas amadas formigas.

***Poema inspirado na exposição artística "DIAS E NOITES", da artista plástica e fotógrafa Adriana Amaral.***

A MARCHINHA DA SEREIA, 

mais doce, impossível! <3

I'm beginning to see the light.

Pedido

Quão bonito é o vento que não posso ver?
Que carrega as folhas sem morada
Que espalha a chuva de manhã, de tarde, noite ou madrugada.
Quais são suas cores?
Poderia ele me ver?
Música oculta que faz dançar as plantinhas, nossos cabelos, nossas roupas no varal.
Que leva embora o que é do mundo, o que é livre, o que é solto.
Pra onde leva?
Me leva...

Faltam signos nesse mundo, nessa dimensão.

É preciso usar o terceiro olho adormecido há tempos.

É tempo de acordar as flores, não se pode esperar a Primavera. Não haverá Primavera.

Não haverá Verão.

Não haverá Outono.

Não haverá outro Inverno.

Poucas flores ainda acordarão. Algumas já apodreceram enquanto botão.

Ser um botão de flor que ri, enquanto espera a Primavera.

Ser um botão de flor que sabe o segredo.

Ser um botão de flor que luta contras as larvas.

Essas larvas não são as mesmas que viram borboletas.

São malditas larvas, sujas, abraçadas pelas flores que esperam a Primavera. Mas não haverá Primavera.

É TEMPO de guerra.

Ser um botão de flor que ri, enquanto apodrece.

Ser um botão de flor em fúria.

Ser um botão de flor que luta antes de desabrochar.

Corajoso o botão que vence a batalha.

Bonita é a flor que desabrocha na Primavera do eterno agora. 

                       Não haverá Primavera.

Pausa. 

Pausa. Mil pontos finais nessa pausa, chamemos de PAUSA, mais educado pra disfarçar o fim.

                                   Dizer que é o fim, machuca...

(...)

Hoje eu inventei qu'eu quero o delicado.O delicado dos raios do Sol, que nunca absorvo às sete da manhã.O delicado gosto de orvalho das sete e um da manhã.O delicado, e lento inspirar de ar puro e recém aquecido,às sete e dois dessa mesma manhã.Já são três minutos mágicos aproveitados, mesmo não sendo ainda sete e três.Quero o som mais delicado,aquele escondido entre uma gota que cai, e o chão. (Será que é delicado quando se ouve de pertinho, feito formiga?)Delicado, deve ser algo delicado. Ponto.Eu quero uma explicação delicada sobre o que é delicado,mas não às sete e três da manhã, nesse minuto eu quero ter o delicado qu'eu inventar sem saber explicar.

Adiado instante odiado

Fico pensando,
Só me resta o pensar
O sentir acabou-se
Mais uma vez acabou

Logo, sem previsões, troca-se os verbos
Troca-se os órgãos
Troca-se cérebro por coração
Troca-se razão por emoção

Fernando Pessoa define como
O pânico das emoções
Muitos definem este indefinível
No momento, apenas desprezo

Desprezo...
                                                      por hora.

 Procura-se tradutor de língua estrelar! As estrelas têm algo a me dizer, começando pela estrela maior; o Sol das seis da manhã, e termina nas estrelas citadas nas noites aventureiras descritas nos livros. Ou será que devo procurar a sensibilidade de outrora? Ou será que estou imaginando coisas? Ou será que sou eu quem tem algo a dizer? Ou será que eu queria que elas falassem comigo? Na verdade, esqueça! Procura-se quem inventou a tal da interrogação! O culpado de tantas noites mal dormidas.

 Onde estão as flores se já estamos na Primavera?
 Um presente de Primavera, por favor: Uma flor.

 O primeiro dia de um mês/ano/estação, é um bom dia para se começar algo. 

  Resolvi começar a postar de novo aqui pra mim mesma, meu desabafo, e pra quem mais lê, segundo as estatísticas do blogger...

Os erros gramaticais vão continuar de vez em quando, acho que combina com o blog! hahaha! <3

Ilusão.........................................................aaaaaaargh!!!

  Tempo de moldar o caráter, de querer aprender mais,  querer crescer,  se esforçando para não se amargar.

Mudanças. Difíceis com brumas embaçando nossos olhos...

  Último ano escolar, e o que se vê são colegas interessados em suas blusinhas de formandos, brigando e discutindo sobre o tema disso, como se fosse a “coisa” mais importante do mundo. Rindo, fazendo gracinhas enquanto o colega se apresenta em um ensaio de TCC, discutindo sobre o vestido e sapatos de formatura, sobre o BBB, sobre fulano, sicrano e beltrano.

  Quem beijou quem?

  Músicas de letras invasoras de mente, com duas frases e alguns acordes mixados digitalmente.

  Idolatrias de pessoas que nada fazem de revolucionário, que não se expressam sendo elas mesmas, não mostram sua arte. Cantam músicas clichês, sem poesia, sem sentimento, sem originalidade, se vendem para fazer sucesso...

  Fazem tatuagens de símbolos que estão na moda, ou desejam fazer. Desejam status, desejam atenção dos outros colegas, querem ser especiais.

Os Diferentes.

Egocentrismo.

Somos nós...

Até quando?



   O som que vem do céu, com os relampejos, tão pouco lembra o Sol que se escondeu, lá vem chuva...Mas ele ainda está lá.

Mim.

Disseram para eu parar de pensar no passado, mas como? Se amo filmes antigos, livros com cheiro de décadas que não vivi, baús velhos que nunca tive, movimentos literários, greves com verdadeiras ideologias, e História. ♥

Estamos sendo lidos.

   As coisas realmente são fantasiosas. Para ser inverdade não é preciso que tudo se passe somente dentro de sua mente, e não é porque se passa por  entre seus pensamentos que não seja real. 
   Já pensou que nós daqui da onde chamamos de  Terra podemos ser somente a imaginação de alguém?  Que podemos ser histórias imaginadas por mentes num espaço maior de um tempo maior ? Comparados a uma história, algo sem dúvida alguma temos em comum: O FIM. Isso não dá para duvidar. E se fossemos a imaginação em ebulição de alguém que escrevesse sobre nós, bastaria que olhos passassem sobre as palavras, assim seriamos verdade, e estariamos vivos novamente. Parece fácil? Depende. E por que? Bom, porque se isso for verdade, nesse momento, existem milhões de vidas esquecidas, vidas que pedem por olhos, olhos que vejam a verdade, olhos para ler as palavras que lhes dão vida, olhos que tenham vida. Olhos. 
  Abra um livro, leia.
  Doe vida.

"Suas mãos estão frias."

 A chuva lava a alma, cura suas dores, a deixa brilhando feito estrela matinal.