I'm beginning to see the light.

Pedido

Quão bonito é o vento que não posso ver?
Que carrega as folhas sem morada
Que espalha a chuva de manhã, de tarde, noite ou madrugada.
Quais são suas cores?
Poderia ele me ver?
Música oculta que faz dançar as plantinhas, nossos cabelos, nossas roupas no varal.
Que leva embora o que é do mundo, o que é livre, o que é solto.
Pra onde leva?
Me leva...

Faltam signos nesse mundo, nessa dimensão.

É preciso usar o terceiro olho adormecido há tempos.

É tempo de acordar as flores, não se pode esperar a Primavera. Não haverá Primavera.

Não haverá Verão.

Não haverá Outono.

Não haverá outro Inverno.

Poucas flores ainda acordarão. Algumas já apodreceram enquanto botão.

Ser um botão de flor que ri, enquanto espera a Primavera.

Ser um botão de flor que sabe o segredo.

Ser um botão de flor que luta contras as larvas.

Essas larvas não são as mesmas que viram borboletas.

São malditas larvas, sujas, abraçadas pelas flores que esperam a Primavera. Mas não haverá Primavera.

É TEMPO de guerra.

Ser um botão de flor que ri, enquanto apodrece.

Ser um botão de flor em fúria.

Ser um botão de flor que luta antes de desabrochar.

Corajoso o botão que vence a batalha.

Bonita é a flor que desabrocha na Primavera do eterno agora. 

                       Não haverá Primavera.